NOSTALGIA

Voglio tornare nelle praterie,
là dove il vento è libero
di andare e ritornare,
dove non c'è nessuno
che lo possa estradare
come indesiderato.

Voglio tornare là,
essere cittadino della terra,
nella patria degli elfi,
per parlare d'amore allo stambecco,
alla cincia e al serpente,
al leone e al capretto
nelle grandi foreste.

E' là che voglio vivere,
là che voglio sbocciare come un fiore
come un piccolo fiore
che succhia alla mammella della terra,
ogni giorno chiamando padre il sole,
e mia madre la terra.
Cantare per l'orchestra delle foglie,
accordare i violini della luna
ai palpiti del cuore.
Prendere e dare gratuitamente,
anche la vita per nutrire un passero
oppure un filo d'erba che si inebria
tra le braccia del vento!..

Voglio bere con l'aquila reale
alle grandi sorgenti.
Voglio tornare ancora in quelle terre
dove il canto del vento è un canto libero
e tutti sono fratelli,
e dove non c'è niente
che possa imputridire
questo raggio di sole
che oggi ti incorona
regina del mio cuore.

STA SCRITTO

Sta scritto: non uccidere.

Ma gli uomini inventarono la guerra,

calpestarono il codice penale
per diventare carne da macello.

C'è una voce che grida dalla terra:

ogni uomo che muore

si fa nube,

spiga di campo e grappolo di vigna,

per la voracità di un altro uomo.

L'OSPITE FURTIVA

I giorni, i mesi, gli anni!..

E sempre avanza l'Ospite furtiva,

porta con sé le cose e le stagioni,

e tutti annulla, vincitori e vinti.

Ma, sbarcati che siamo all'Altra Riva,

non saremo che ombre,

compagni senza volto e senza nome,

fratelli nella morte, se la vita,

un giorno, ci divise.

MONETA SONANTE

La morte non accetta assegni a vuoto,

nè cambiali in bianco.

Quando viene a riscuotere il suo credito,

vuole essere pagata con moneta sonante.

MARE MORTO

E un giorno  la terra disse al mare:

" Perchè mi sputi in faccia pesci morti,

e mi vomiti addosso

la tua anima sporca di catrame? "

E, allora, come un'onda minacciosa

balzò dal mare e schiaffeggiò la terra:

" Io rendo all'uomo quello che mi ha dato,

morte per morte, altro non so fare. "

IL PASSAPORTO

E un giorno anche gli uccelli, per entrare,

dovranno presentare il passaporto.

Vedrai che chiuderanno le frontiere

anche davanti a loro.

Quelli senza permesso di soggiono,

saranno rimpatriati:

i cieli giorno e notte

saranno pattugliati.

Nelle città costiere

ci sarà il fuoco della contraerea.

Non ci saranno più spaventapasseri,

in un campo di grano, ma soltanto

gendarmi con licenza di sparare.

Allora, in casa nostra,

potranno entrare, senza passaporto,
con o senza permesso di soggiorno,

soltanto gli sciacalli

e i loro soldi sporchi.

MORTI BIANCHE

E un giorno ti diranno

di impastare la sabbia con le lacrime,

per fabbricare il pane.

Ti toglieranno, poi, anche le lacrime

e avrai soltanto sabbia.

Ti succhieranno l'anima,

per giocarsela in Borsa.

Ti butteranno via

simile a un guscio vuoto.

Poi piangeranno lacrime di inchiostro

su un'altra morte bianca.

L'ULTIMO COMBATTIMENTO

L'Angelo arriva cavalcando il tuono,

il suo grido di guerra

lanciando dalle nubi, il cavaliere

getta via la sua spada insanguinata,

si libera, tremante dello scudo,

cade in ginocchio e prega.

Si rialza, spavaldo, e offre il petto.

Con un lampo sinistro dei suoi occhi,

l'Angelo lo sorprende.

Un attimo!.. E lo stende.

Quel che resta è silenzio.

IL PRIMO GIORNO

Oracolo del vento che nasce!..

Il futuro è una barca senza mare,

senza vele e senza governo,

nelle secche dei soliti veleni.

Il mondo è una bomba che deflagra

nelle mani di un pazzo,

nel bagliore accecante del mattino

del primo giorno dell'Eternità.

DUE POPOLI, UNA TERRA

Siamo qui, sulla cenere dei nostri figli bruciati

dei nostri villaggi bombardati,

tra le rovine delle nostre case.

Guardiamo questa terra senza pace,

questo cielo che brilla,

ignaro sulla testa del tiranno.

" Perchè? ", ci domandiamo,

" gli stranieri calpestano i nostri luoghi santi?

A notte angeli neri vomitano bestemmie

sulle nostre preghiere.

E noi tutti, al riparo delle nostre speranze,

negli avamposti della libertà,

vegliamo sempre in armi. "

ANGELO DI DIO

Angelo di Dio che mi guardi,

tu che recidi il filo della vita,

pietà di questo giorno che precipita,

che rotola ai piedi della Croce.

Anche noi siamo angeli,

angeli prigionieri della carne,

angeli che bruciarono le ali,

sorvolando le fiamme dell'Inferno.

Quest'Inferno si chiama Palestina.

Questo paese, guarda, è il mio paese:

un deserto di cenere, mio Dio!

Ma quando sulla bocca del cannone

fiorirà il gelsomino?

L'INFANZIA NEGATA

Ho saccheggiato il regno delle favole,

mi sono rivestito

del candore del giglio,

per nascondere a Dio la mia vergogna,

ma il giglio adesso è morto

e la vergogna è qui, davanti a me.

Ho rubato la luce dai tuoi occhi,

per dare un pò di luce

a questi poveri occhi senza luce,

ma la Luce non brilla nei miei occhi.

Ho rubato anche l'aria che respiri

per soffiare nel fuoco della guerra

e così ho rubato la mia pace,

la pace dalla faccia della terra.

PER UN PUGNO DI TERRA

Perchè piangono i figli del mio popolo?

Han lavato le mani

nel sangue dei profeti.

Perchè mandano i giovani al macello?

Per un pugno di terra.

E perchè fanno lutto le moschee?

Son tornati gli aerei

e hanno vomitato il loro odio

sui figli di Ismaele.

E il Signore tuona dal deserto,

scuote le sinagoghe e le moschee.

Il granello di sabbia balza in piedi:

" Nessun uomo è straniero sotto il cielo!.. "

FRATELLO DI COLORE

E oggi, fratello nero,  dove andrai

senza una pietra ove posar la testa,

senza un pezzo di terra sconsacrata

sul quale parcheggiare la tua ombra?

Fossi un virgulto!.. Avresti una radice,

il cielo ti darebbe acqua di nube,

non dovresti esibire il passaporto
o sognare un permesso di soggiorno.

E invece tu sei soltanto un uomo
che viene dal paese della guerra,
e non per riciclare soldi sporchi,
ma per dormire sopra i marciapiedi,

sotto le stelle, in mezzo alla mia gente.

UOMINI

Uomini che viaggiano

con le loro radici

per un palmo di terra,

poeti che si illudono di scrivere

con il dito inossidabile di Dio

poesie senza tempo,

viandanti del silenzio,

saltibanchi smarriti nello specchio

di una tragica fiaba,

fanciulli che vendettero

al mercato dei folli i loro cuori

per diventare uomini.

OCCHI SENZA SGUARDO

Cammino tra la folla indifferente,

come un fantasma che nessuno vede,

in un paese di occhi senza sguardo,

dove perfino i sassi della strada

rifiutano l'impronta dei miei passi.

Guardo il cielo e sospiro: " Fino a quando?

Che ne sarà di queste quattro ossa?

Ho sete e devo bere le mie lacrime.

Ho fame e mordo la mia stessa ombra.

Ma c'è terra abbastanza per i morti? "

UN ATTIMO

Un attimo fragrante.

Il tempo di restare in equilibrio

sopra un raggio di sole,

di guardare negli occhi l'uragano...

E poi, volare via

sopra le ali della Grande Aquila,

per sfuggire al gendarme della notte

che getta sopra il mare dei ricordi

una rete di stelle.

QUANDO

Quando si spezzeranno gli artigli delle aquile?
Quando il leone ascolterà la voce
della formica in mezzo alla foresta?
Quando le belve mangeranno l'erba
della savana?

Ma quando, o sole, scioglierai la brina

dalle nostre pupille

e potremo lavare i notri occhi

con dolci calde lacrime d'amore?

Quando accadrà che un uomo possa credere

che un passero dal pulpito

possa insegnare il vangelo,

perfino alla zizzannia,

in un campo di grano,

e convertire i sassi della strada?

Quando il fanciullo bacerà la vipera,
la bocca della vipera
che t'ha avvelenato?

E quando questa notte finirà?

Quando, o sole?

I PANNI SPORCHI

Noi moriamo ogni notte,

impariamo a morire ogni notte.

Ogni notte gettiamo i panni sporchi

del giorno nella cesta della morte,

per riprenderli, freschi di bucato,

l'alba del giorno dopo.

E' uno strano gioco a rimpiattino,

troppo a lungo insistito,

ma che vorremmo non avesse fine,

anche se ogni giorno che va via,

una parte di noi

rimane sul cuscino.

DONNE

Ho conosciuto donne senza volto,

donne che cavalcavano le onde

di un mare in tempesta.

Avevano negli occhi la paura

e le rovine di una sporca guerra,

nere come il colore della notte,

calde come la sabbia del deserto

sotto il sole cocente.

Donne che impugnavano il dolore,

la dignità contro lo sfruttamento.

Dolci mammine in fiore,

creature che portavano nel grembo

e sulle spalle il frutto dell'amore.

Raccoglievano il cielo sulla testa

e accendevano stelle sotto i ponti.